Ella llega a las siete y cuarenta y dos. No a las siete y cuarenta, ni a las siete y cuarenta y cinco. Siete y cuarenta y dos, desde hace once años, con una precisión que ya es chiste en el piso. Estaciona en el mismo lugar, deja la cartera en la misma punta del escritorio, abre primero la bandeja de entrada y recién después la agenda. Contesta todo antes de las ocho. Nunca se le pasó un plazo. Nunca levantó la voz en una reunión. En la última evaluación, el director escribió una frase que ella guardó en una captura: “referente de constancia”.

Seguro conocés a alguien así. Capaz trabajás al lado de esa persona. Capaz vivís con ella. Capaz te la cruzás todas las mañanas en el espejo del ascensor.

Un jueves cualquiera, en una reunión sin nada de especial, alguien le pregunta qué opina de un proyecto nuevo. No lo que permite el cronograma, ni lo que banca el presupuesto. Qué opina ella. Y responde con fluidez, con datos, con la sensatez de siempre. Solo que, volviendo a su casa, clavada en el embotellamiento de la autopista, se da cuenta de algo que la deja helada: no sabe si lo que dijo era una opinión o un reflejo. No logra distinguirlo. Hace tiempo que no logra.

Nadie notó nada. Eso es lo que más asusta.

*

Vivimos una época que hizo las paces con la disciplina después de años de romance con la euforia. Primero nos vendieron el entusiasmo: el video de madrugada, la música épica, la promesa de que alcanzaba con desearlo mucho. Cuando quedó claro que el desearlo mucho dura, con suerte, hasta la segunda semana de febrero, el mercado cambió de producto sin cambiar la vidriera. Ahora lo que se vende es la rutina blindada, el sistema que prescinde de las ganas, la acción que sale sola porque entrenaste el cuerpo para no tener que preguntar más.

Hay una parte de eso que es cierta. El que depende de estar inspirado para levantarse de la cama no se levanta muy seguido. El que necesita tener ganas para estudiar estudia poco. La repetición tiene una sabiduría que el entusiasmo desconoce: no pide público, no pide clima, no pide que el día esté lindo.

Yo quiero desconfiar de la otra parte.

De la parte que dice que lo ideal es llegar al punto en que ya no negociás con vos mismo. De la parte que trata el piloto automático como un logro. De la parte que festeja cuando la acción correcta deja de necesitarte.

Porque si la acción deja de necesitarte, ¿adónde fuiste a parar vos?

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Lo que nadie dice sobre el hábito es que no solo te mantiene en movimiento. Elige la dirección. Y elige en silencio, sin reunión, sin acta, sin pedir firma.

El camino que hacés todos los días hasta el trabajo, por ejemplo. En algún momento, allá atrás, alguien eligió esa ruta: vos, la aplicación, el apuro de una mañana en que se te hizo tarde. Funcionó. Se repitió. Hoy llegás al estacionamiento sin acordarte de haber pasado los semáforos, como si el auto hubiera ido solo. La calle nueva que abrieron hace seis meses, más corta, con árboles, nunca la probaste. No porque la hayas evaluado y descartado. Porque la pregunta nunca más se hizo.

Ahora cambiá la ruta por tu profesión. Por la forma de encarar una conversación difícil. Por la manera de querer a alguien. Por el tono que usás con tu hijo cuando llegás cansado. Todo eso, alguna vez, fue decisión. Hoy es trayecto.

El hábito es extraordinario para ahorrar energía. Una mente que tuviera que deliberar cada gesto se volvería loca antes del almuerzo. Ese ahorro tiene un costo escondido: lo que se automatiza sale de la sala donde se toman las decisiones. Deja de ser examinado. Gana una especie de inmunidad. Y las cosas inmunes al examen tienen la pésima costumbre de seguir existiendo mucho después de haber perdido la razón de existir.

La pregunta importante, entonces, deja de ser “¿cómo creo mejores hábitos?”. Pasa a ser otra, bastante más incómoda: ¿quién autorizó los hábitos que están manejando mi vida ahora?

*

Vuelvo a la mujer de las siete y cuarenta y dos.

No es vaga, no está desmotivada, no es incompetente. Es todo lo contrario. Y justamente por eso su caso me interesa tanto, porque desarma la división cómoda que la cultura del rendimiento insiste en ofrecernos: de un lado, los entusiasmados que abandonan; del otro, los disciplinados que llegan. Ella llegó. Llegó todos los días, durante once años. Y en algún punto de ese trayecto, sin fecha, sin ceremonia, se fue.

En las organizaciones veo esto con una frecuencia que me inquieta. Hay una forma de ausencia que ningún indicador detecta, porque se disfraza justamente de presencia. El profesional que nunca falta, nunca llega tarde, nunca entrega menos de lo acordado, y que hace mucho no ofrece nada más allá de lo acordado. No por mala voluntad. Porque lo acordado se volvió lo único que todavía sabe hacer sin tener que estar ahí.

Yo lo llamo deserción silenciosa. Nadie renuncia. Nadie da un portazo. La persona simplemente se retira hacia adentro de una rutina tan bien aceitada que puede funcionar sin ella, como una casa con todas las luces prendidas y nadie adentro. Desde la vereda parece habitada. Los vecinos hasta la elogian.

Lo curioso es que la disciplina, en ese escenario, deja de ser herramienta y se vuelve escondite. Cumplir todo al pie de la letra protege de una pregunta que sería insoportable hacer en voz alta: ¿yo todavía quiero estar acá? Mientras la agenda esté llena y los plazos cumplidos, la pregunta no encuentra rendija por donde entrar. La rutina perfecta funciona como una puerta cerrada con llave desde adentro.

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¿Y si nos animáramos a desafiar la idea de que la constancia es siempre una virtud?

Elogiar la improvisación sería apenas la euforia con otra ropa, y no es para ese lado que voy. Lo que me interesa es mirar con más honestidad qué le pasa a un gesto cuando se repite mil veces.

La primera vez que un cirujano cierra una herida, le tiemblan las manos y la atención es total. En la milésima, las manos están firmes, y la atención puede estar en cualquier parte. Puede estar en el paciente, en un detalle del tejido, en una variación que nadie más notaría. O puede estar en el resumen de la tarjeta, en la discusión de ayer, en el fin de semana. La mano no delata la diferencia. La sutura sale perfecta en las dos versiones. Durante años, nadie va a poder distinguir al cirujano presente del cirujano ausente.

Hasta el día en que aparece el caso que no entra en el molde.

Ese día la repetición revela lo que anduvo haciendo con la persona. Puede refinar, o puede anestesiar. Puede convertir el gesto en un instrumento de percepción cada vez más fino, capaz de registrar lo que un principiante jamás registraría. O puede convertirlo en una cápsula cerrada, que funciona sola y ya no registra nada del mundo a su alrededor. Desde afuera, las dos cosas son idénticas. Por dentro, una es maestría; la otra, embalsamamiento.

Lo que separa una de otra no es la cantidad de repeticiones. Es si, en cada una, todavía queda alguien preguntando.

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Sospecho que la motivación se entendió mal desde el principio, y que el hábito heredó el mismo malentendido.

Tratamos las ganas como combustible: algo que se acumula, se quema y se termina. De ahí la obsesión por recargar, un video más, una charla más, una frase más pegada en el borde del monitor. Y cuando concluimos que el combustible es demasiado inestable, decidimos construir un motor que funcione sin él. Esa es la promesa de la rutina blindada: no vas a necesitar querer nunca más.

¿Y si las ganas nunca fueron combustible? ¿Y si son, en realidad, una forma de escucha?

Cuando algo tiene sentido para mí, no es que tenga “energía” para hacerlo. Es que, mientras lo hago, algo responde. La tarea me habla. Me devuelve algo: una incomodidad, un descubrimiento, un pedazo mío que no sabía que estaba ahí. Las ganas no viven en el tanque. Viven en el diálogo. Y el diálogo no se almacena: o pasa ahora, o no pasa.

Visto así, el derrumbe de la euforia y el derrumbe de la disciplina ciega tienen el mismo origen. Las dos intentan resolver la cuestión del sentido de una vez y para siempre. La euforia apuesta a un pico tan alto que dure para siempre. La disciplina apuesta a una estructura tan sólida que vuelva innecesaria la pregunta. Ninguna de las dos acepta la verdad más trabajosa: el sentido no se conquista, se reencuentra. Todos los días, o casi. En el mismo gesto de ayer, que hoy necesita decir otra cosa.

*

A lo largo de los años conocí a un director industrial que hacía la misma recorrida por la planta todas las mañanas desde hacía casi veinte años. Mismo horario, mismo trayecto, mismo saludo a los mismos supervisores. Un ritual. Cuando le pregunté qué buscaba en esa caminata, tardó en contestar. Y la respuesta salió en un tono casi avergonzado: “Antes buscaba problemas. Después buscaba personas. Hoy, sinceramente, creo que busco demostrar que todavía estoy acá”.

La recorrida seguía idéntica. Lo que había cambiado, tres veces, era quién la hacía.

Esa frase me acompaña hasta hoy, porque en ella entra la anatomía entera del problema. Un mismo hábito puede ser habitado por intenciones completamente distintas a lo largo de la vida, y nadie nos avisa cuando ocurre el cambio. El ritual que un día fue investigación puede volverse cuidado, y el cuidado puede volverse defensa. Por fuera, nada cambia. La agenda es la misma, la credencial es la misma, el horario es el mismo. Por dentro, el inquilino cambió de nombre y nadie actualizó el registro.

Lo que admiro de ese director no es la constancia. Es que, frente a la pregunta, fue capaz de mirar. Tuvo el coraje de darse cuenta de que la recorrida se había vuelto otra cosa. Mucha gente, en su lugar, habría contestado con la frase de manual, “es importante que el liderazgo esté presente en la planta”, y habría vuelto a la oficina conforme con su propia respuesta. Él prefirió la incomodidad de no saber bien por qué seguía caminando.

Fue ahí, sospecho, que la caminata volvió a tener dueño.

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Hay una pregunta que suelo hacerles a los ejecutivos que me buscan diciendo que “está todo bien, pero falta algo”. Les pido que me cuenten, con detalle, un día común de trabajo. Desde que se despiertan hasta que se duermen. Después les pregunto: ¿en qué momento de ese día decidiste algo?

Decisiones de negocio toman por docenas. Pregunto por las otras, las que tienen que ver con ellos mismos. El tono de voz en una conversación tensa. Qué contestar cuando el hijo pregunta cómo les fue. Si vale la pena aceptar la tercera reunión seguida sin pausa. Si el almuerzo va a ser, otra vez, frente a la pantalla.

El silencio que viene después es casi siempre el mismo. Un silencio de quien busca y no encuentra. Y entonces, despacio, cae la ficha: el día entero fue ejecutado. Con excelencia, con eficiencia, con disciplina ejemplar. Nadie lo vivió. Fue un día que les pasó, y no un día que ellos hicieron pasar.

Quizás esa sea la paradoja más cruel de nuestro tiempo: nunca fuimos tan productivos y nunca estuvimos tan poco presentes en lo que producimos. La automatización que celebramos en las fábricas y en los sistemas, la importamos al pecho. Optimizamos la vida hasta que pudo funcionar sin nosotros.

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Ojo, que también hay un riesgo en el extremo opuesto.

Alguien que lea todo esto puede concluir que la salida es dinamitar las rutinas. Largar el horario, abandonar los rituales, vivir según lo que pida cada mañana. Sería una conclusión seductora y desastrosa. Sin algo de estructura, la persona no queda más libre; queda más rehén, esta vez del humor del día, de la notificación más ruidosa, de la primera incomodidad que aparezca. La espontaneidad total es solo otro piloto automático, guiado por el impulso en lugar de la costumbre.

La cuestión nunca fue tener o no tener hábitos. Es si todavía los visitás.

Una casa necesita paredes. Nadie vive en un descampado. Ahora, hay una diferencia enorme entre vivir en una casa y quedar emparedado por ella. La casa en la que se vive se revisita: se cambia un mueble de lugar, se abre una ventana que vivía cerrada, se descubre que el cuarto del fondo se volvió depósito y nadie entra más ahí. La casa que empareda es aquella en la que todo está exactamente donde siempre estuvo, y donde nadie se pregunta más por qué.

Los hábitos que sostienen una vida viva se parecen a la primera. Tienen estructura, tienen firmeza, tienen horario. Y tienen puerta. Cada tanto, alguien entra y pregunta: ¿esto todavía sirve? ¿Para qué? ¿Para quién?

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En las empresas, esa pregunta suele tratarse como una amenaza.

Un equipo que pregunta “¿por qué hacemos esto así?” muchas veces es leído como resistente, desalineado, improductivo. El liderazgo que solo valora la ejecución impecable termina, sin darse cuenta, premiando justamente la deserción silenciosa que después va a lamentar en las encuestas de clima. Asciende a quien no cuestiona, elogia a quien nunca se sale del libreto, llama “referente de constancia” a quien ya no está ahí. Años después, se sorprende por la falta de ideas nuevas, por el compromiso que se desploma, por la persona ejemplar que renuncia en un mail de tres líneas.

El mail de tres líneas no es el comienzo de la salida. Es apenas el último comunicado de una partida que ocurrió mucho antes, un día cualquiera, sin testigos.

Desafío a cualquier líder a un ejercicio simple: mirar a los profesionales más disciplinados de su equipo y preguntarse cuándo fue la última vez que alguno lo sorprendió. No con una entrega mejor. Con una idea que no estaba en el alcance, un desacuerdo, una pregunta que nadie había hecho. Si la respuesta tarda en llegar, puede no ser señal de excelencia. Puede ser el zumbido sordo de una casa con todas las luces prendidas.

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¿Y si la verdad fuera que lo que nos mantiene en pie no es ni la chispa del comienzo ni el engranaje del medio?

Sospecho que es una tercera cosa, más discreta y mucho menos vendible. Algo así como la disposición a dejarse alcanzar por el propio gesto. A permitir que lo que repetís por milésima vez todavía pueda decir algo nuevo, y a estar ahí para escucharlo. La caminata de la mañana que un día te trae el olor a pan de una panadería que abrió en la esquina sin que la vieras. La reunión semanal en la que, por primera vez, registrás al compañero que nunca habla. El beso de despedida que, un martes sin importancia, decidís no dar en automático, y descubrís que hacía años que no mirabas de verdad a quien estabas besando.

No es motivación. No es disciplina. Es presencia dentro de la repetición. Y la presencia no se almacena, no se programa, no se terceriza en un sistema. Tiene que renovarse en el instante exacto en que ocurre, como una firma que solo vale si se hace a mano.

El hábito puede llevarte hasta la puerta todos los días. Entrar es otra conversación.

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Vuelvo, una última vez, a la mujer de las siete y cuarenta y dos.

No sé qué hizo después de aquel jueves. Capaz nada. Capaz llegó al otro día a las siete y cuarenta y dos, estacionó en el mismo lugar y abrió primero la bandeja de entrada, como siempre. Sería comprensible. La rutina es un lugar seguro, y hay preguntas que salen demasiado caras para hacerlas de una sola vez.

Me gusta pensar en otra posibilidad. Nada de grandes rupturas, nada de renuncia dramática ni de viaje al otro lado del mundo. Algo más chico y mucho más difícil. Que una mañana, al llegar al lugar de siempre, se haya quedado unos segundos adentro del auto, con el motor apagado, antes de bajar. Sin apuro. Sin plan. Solo preguntándose, por primera vez en muchos años, quién era la que estaba llegando.

El reloj del tablero marcaría las siete y cuarenta y tres.

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