Cuando el potencial no encuentra dirección

Hay una pregunta que le hago a gente brillante hace casi treinta años, y casi nadie la responde de entrada.

¿Cuál es tu próxima jugada?

No “qué te gustaría hacer algún día”. No “dónde te ves en cinco años”, esa pregunta de entrevista que todo el mundo aprendió a responder con algo vago y prolijo. La próxima jugada. La concreta. La que harías el lunes si el coraje fuera un combustible ilimitado.

El silencio que viene después de esa pregunta es uno de los sonidos más reveladores que escucho en mi trabajo.

No es el silencio de quien no tiene nada para decir. Es el silencio de quien tiene demasiadas opciones, demasiadas competencias, demasiadas puertas entreabiertas — y ningún criterio que le diga cuál atravesar primero.

A eso le llamo potencial sin traducir. Y es una de las formas más silenciosas de sufrimiento profesional que conozco.

Esa parálisis no aparece de la nada. Viene de una creencia engañosa que atraviesa currículums impecables: la de que tener más capacidad debería facilitar la elección. En la práctica, hace lo contrario.

Cuando alguien reconoce en sí mismo una dirección predominante, elegir tiende a sentirse más simple. La puerta que se abre confirma un camino que ya estaba, de alguna forma, bastante definido.

Cuando alguien ve cinco caminos posibles, puede quedarse parado en la vereda, mirando cinco puertas abiertas al mismo tiempo, tratando de calcular cuál va a doler menos si sale mal. Y mientras calcula, el tiempo pasa. Y el tiempo que pasa sin elección no es tiempo neutro. Cobra interés.

Conocés a alguien así. Capaz sos vos.

Hizo la facultad, hizo un posgrado, hizo un curso, después otro curso. Lee de todo. Entiende de gente, de proceso, de estrategia, de comunicación, a veces hasta de números, lo cual ya es raro. En cualquier reunión, es quien encuentra la solución que nadie más vio.

Y a pesar de eso — o justamente por eso —, llega a su casa de noche con una sensación rara de estar siempre un paso atrás de su propia vida.

No por incompetencia. Por una dispersión de foco que, desde afuera, es fácil confundir con versatilidad — y que, desde adentro, pesa como un cansancio que ninguna noche de sueño resuelve.

En una conversación reciente — cuya situación resume algo que encuentro una y otra vez en distintas clientas, nombres y detalles aparte — escuché una frase que se me quedó grabada mucho después de terminar la sesión: “nunca me había puesto a pensar que elegir era matar posibilidades”. No hablaba de la muerte en sentido literal. Hablaba del duelo chiquito y constante que significa soltar todo lo que una decisión excluye, solo para poder quedarte con una.

Lo que más se me quedó, en realidad, fue lo que vino después, una observación que aparece una y otra vez en quien vive esta misma parálisis: empieza a evitar las frases en imperativo. Cambia “voy a hacer esto” por “supongo que tendría sentido intentarlo”. Es la misma dispersión, solo que ahora en el lenguaje — el cuerpo sabe, antes que la cabeza, que decidir duele.

Duele porque tener muchas posibilidades no es una ventaja automática. Es una responsabilidad para la que poca gente fue preparada.

Elegir una dirección significa, necesariamente, cerrar las otras. Al menos por un tiempo. Y quien tiene mucha capacidad para imaginar escenarios también tiene mucha capacidad para anticipar el duelo de cada escenario que no va a pasar.

Eso paraliza a gente brillante todo el tiempo. No es necesariamente falta de capacidad. Muchas veces es capacidad analítica funcionando sin criterio de decisión — un motor potente, sin dirección definida hacia dónde apuntar.

Fijate que nadie le pone el nombre correcto a esa parálisis. Le dicen perfeccionismo, exceso de prolijidad, “solo quiero estar segura antes de decidir”. Eufemismos amables para describir lo mismo: una capacidad enorme de calcular riesgos, sin ningún criterio que diga cuál riesgo vale la pena correr.

Vi esto tomar forma en una escena que se repite con variaciones en mi trabajo, y acá voy a contar una versión compuesta, sin nombre, sin identificar a nadie, porque le pertenece a mucha gente al mismo tiempo.

La persona llega a una conversación de carrera con una lista. Área de trabajo, formación, curso que hizo, premio que ganó, proyecto que lideró. La lista impresiona. Ítem por ítem, dan ganas de aplaudir.

Cuenta cada logro con la precisión de quien memorizó su propio currículum de tanto repetirlo — a reclutadores, a la familia, a sí misma en las noches donde la duda aprieta más fuerte.

Y entonces le pregunto: ¿y qué querés construir con todo eso?

Y la respuesta sale enredada. “Quería crecer.” “Quería que me reconozcan.” “Creo que tengo potencial para más.” Frases correctas, ensayadas, pero huecas por dentro, como esas cajas de regalo que parecen llenas y están hechas de cartón vacío.

¿Potencial para qué, exactamente?

Nadie nace sabiendo responder eso. Pero hay gente que pasa toda la vida adulta escapándole a la pregunta, porque responderla de verdad significa admitir un deseo específico. Y un deseo específico se puede rechazar. Un deseo vago es seguro. Queda guardado, prolijo, sin correr el riesgo de que la realidad lo rechace.

Ese deseo vago es justamente lo que separa querer crecer de saber qué hacer con ese crecimiento.

Lo primero es sentimiento. Lo segundo es arquitectura.

Y nadie construye arquitectura sobre puro sentimiento, de la misma forma que nadie construye una casa arriba de un estado de ánimo. Hace falta cimiento. Medida. Elegir qué entra en el plano y qué queda afuera.

Cuando hablo de estrategia de vida con mis clientas, la primera reacción casi siempre es resistencia. “Estrategia” suena frío, calculador, medio contrario a la espontaneidad de vivir. Como si planificar traicionara alguna pureza de la existencia.

Yo no estoy de acuerdo con eso, para nada.

Estrategia no es lo opuesto de sentir. Es lo que permite que el sentimiento se convierta en trayectoria, en vez de convertirse solo en un mar de posibilidades donde la persona flota, agotada, sin llegar nunca a ninguna orilla.

Es esa trayectoria, cuando empieza a existir de verdad, la que cambia hasta la forma en que funciona la atención. Cuando alguien define con precisión lo que busca, su propio sistema atencional deja de operar de manera indiferenciada.

Empieza a reconocer señales, conexiones y oportunidades que antes no tenían ninguna relevancia para lo que se estaba procesando. La información siempre estuvo ahí. Lo que cambió fue el filtro.

A ese fenómeno mucha gente le dice sincronicidad — la sensación de que, de repente, la vida “conspira a favor”. Yo prefiero entenderlo de una forma más sobria: no es el mundo el que se reorganiza. Es la atención que, finalmente enfocada, deja de descartar como ruido lo que antes no tenía dónde encajar.

Eso cambia la forma en que caminás por el mundo. Hablás distinto en las reuniones. A la gente le resulta más fácil entender qué buscás y por qué querés que te reconozcan, porque tu forma de mostrarte dejó de mandar señales contradictorias.

Solo que esa claridad no siempre viene fácil, porque a veces lo que la sabotea vive adentro de casa. Ahora tengo que hablar de la parte que más duele: el autosabotaje.

Nadie se sabotea por casualidad. El autosabotaje tiene una lógica interna, por más absurda que parezca desde afuera.

Cada vez que empezás algo importante y desaparecés a mitad de camino, cada vez que postergás la conversación que definiría tu vida, cada vez que aceptás cualquier propuesta solo para no enfrentar el vacío de no tener ninguna — hay una parte tuya, antigua, tratando de protegerte de algo.

Generalmente ese algo es la decepción. La tuya propia, no la de los demás.

Porque mientras no lo intentás de verdad, todavía podés decirte que hubiera funcionado, si lo hubieras intentado. Es una mentira cómoda. Mantiene intacta la fantasía del potencial, a costa de la realidad del logro.

El autosabotaje casi nunca parece sabotaje mientras está pasando. Parece cansancio. Parece “no es el momento”. Parece “necesito estudiar más antes”. Parece una procrastinación inofensiva disfrazada de responsabilidad.

Solo que la postergación infinita no es neutra. Cada mes que pasa sin dirección clara cuesta energía, autoestima y tiempo que no vuelve.

Parte de ese tiempo se pierde porque nadie aprendió a proteger lo que no se puede negociar. Defender lo que es sagrado en vos es otra de esas frases que se convirtió en cliché antes de convertirse en práctica.

Sagrado, acá, no tiene nada de místico. Sagrado es lo que no se puede negociar sin que pierdas algo esencial de vos misma en el proceso. Puede ser un valor. Puede ser un límite de tiempo que le das al trabajo antes de que se trague tu vida personal. Puede ser negarte a fingir entusiasmo por algo que te vacía.

La mayoría de la gente nunca hizo esa lista. No porque no tenga valores, sino porque nunca se detuvo el tiempo suficiente, lejos del ruido, para escribirlos sin sentirse culpable por tenerlos.

Sin esa lista, cualquier propuesta parece suficientemente buena. Cualquier trabajo parece una salida. Cualquier vínculo profesional parece mejor que la incertidumbre de seguir sin rumbo.

Así es como gente talentosa termina aceptando papeles demasiado chicos para su propio tamaño. No por falta de opciones. Por falta de criterio.

Y lo peor es que, desde afuera, ese papel chico suele parecer prudencia. Parece madurez. Parece la decisión sensata de quien “no quiere arriesgarse porque sí” — cuando en realidad es postergación disfrazada de sentido común.

Descubrir de dónde viene ese disfraz exige un ejercicio incómodo, no de esos que prometen eliminar el miedo a fracasar.

Agarrá una hoja. Escribí, sin editar, sin adornar, la respuesta a una pregunta bastante más incómoda de lo que parece: ¿qué posibilidad estoy manteniendo viva solo para no tener que asumir el costo de elegir una dirección?

Fijate que esta pregunta no promete éxito garantizado. No elimina el riesgo de equivocarse, porque ninguna elección importante viene con garantía. Solo te obliga a admitir qué es lo que estás protegiendo a costa de tu propio avance — y esa admisión, por más chica que parezca en el papel, suele pesar más que cualquier plan a cinco años.

La mayoría de la gente nunca hizo este ejercicio de verdad. Hizo la versión social, en alguna dinámica grupal, entre risas, sin volver nunca a releer la propia respuesta.

Esto no significa tirar todo abajo y arrancar de cero, a pesar de lo que la cultura de la reinvención radical venda por ahí. Significa, muchas veces, apenas realinear el rumbo, con honestidad, sabiendo exactamente por qué vas hacia donde vas — y aceptando que esa honestidad, al principio, casi siempre incomoda más de lo que consuela.

Después de ese realineamiento viene la parte que nadie filma: sostener la elección todos los días, sobre todo cuando deja de ser novedad. El foco, para mí, nunca fue hacer una sola cosa.

Siempre fue elegir, entre las muchas cosas posibles, cuál estás dispuesta a proteger cuando la vida te ofrezca una distracción.

Porque la vida va a ofrecer una. Siempre. Una propuesta tentadora, una oferta que parece demasiado buena para rechazar, una inseguridad que susurra “capaz deberías probar otra cosa” justo en el momento en que el primer resultado real empieza a aparecer.

El foco es el músculo que resiste ese susurro sin fingir que no existe. Y ese músculo se construye de la misma forma que cualquier músculo: con repetición, con incomodidad, con la decisión diaria de seguir sin ninguna garantía de resultado.

Nadie nace con ese músculo fuerte. Se desarrolla justo en los momentos donde ceder sería más fácil — cuando aparece la propuesta paralela, cuando la invitación tentadora llega en medio de un proyecto que ya era bastante difícil sin ninguna distracción de más.

Ese mismo músculo es el que evita que la dispersión se convierta en excusa para no lidiar con los límites reales de la vida. Porque una dirección clara no elimina esos límites. Existen límites reales — económicos, sociales, de tiempo, de circunstancia — y fingir que no existen sería una ingenuidad que este texto no pretende vender.

Lo que sí hace una dirección clara es distinto, y más honesto: evita que la dispersión sume límites innecesarios a los que ya existen. No abre todas las puertas del mundo. Cierra las equivocadas, para que gastes energía real en las que importan.

El potencial puede abrir una primera puerta. Nadie lo niega — por potencial es que tanta gente talentosa es contratada, promovida, invitada a participar. Pero son las elecciones siguientes, las entregas, la consistencia, las que convierten esa capacidad inicial en reconocimiento duradero. El potencial que nunca se convierte en evidencia, con el tiempo, termina siendo apenas una promesa que ya nadie reclama.

El tamaño de tu futuro no lo define la cantidad de talentos que tenés guardados. Lo define la valentía de elegir, entre ellos, por cuál querés que te reconozcan primero — y por cuál estás dispuesta a insistir aunque el resultado tarde en aparecer.

Eso implica perder algunas versiones tuyas que nunca van a existir. Implica aceptar que una elección buena y concreta vale más que una posibilidad perfecta guardada en la imaginación, porque una posibilidad perfecta no paga ninguna cuenta, no construye ninguna historia, no deja marca en ningún lado más que en tu propia cabeza.

Y es con esa misma cabeza, llena de posibilidades perfectas y ninguna elegida, que la mayoría de la gente llega a una primera conversación conmigo. No sé cuál es tu próxima jugada.

Sé que nadie más va a jugar esta partida en tu lugar, por más que haya gente dispuesta a sentarse a tu lado mientras decidís el próximo movimiento, y por más que esa compañía, sola, nunca reemplace la decisión que solo a vos te toca tomar.

Pero sé que está ahí, esperando, de la misma forma en que esperó desde la última vez que cambiaste de tema justo cuando alguien te preguntó qué es lo que realmente querés — y algo en vos, por un segundo, casi respondió.

#potencialsindireccion #carreraconsciente #autosabotaje #propositoprofesional #marcellodesouza #marcellodesouzaoficial #coachingevoce

Marcello de Souza | Coaching & Você marcellodesouza.com.br © Todos los derechos reservados